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La moustache

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LA MOUSTACHE  C’est un lundi gris. Je mets un pas à l’extérieur, en évitant soigneusement les défections de ce chien, toujours le même j’imagine, qui a le don de « s’oublier » devant l’entrée de l’immeuble. Je porte ma robe bleue marine, j’aime bien la porter, elle est douce. Les rues sont vides, encore légèrement obscures. La ville a cette couleur palôtte des matins d’hiver très froids. Étrangement un léger vent chaud caresse mon visage. Un vent à l’odeur de printemps… Je fantasme le chant des oiseaux. Ça défile au rythme de ma marche, le vendeur de tapis, la grande porte en bois, Docteur Loustic (son nom me tire un rictus à chaque passage), l’enseigne de pizzas, le feu, attendre, traverser la rue, trois, quatre, cinq pas, j’y suis. Il y a toujours cet homme, assis sur son tabouret. Bonnet gris, joues rouges, moustache. Je suis rassurée de le voir là, quand il est absent deux jours, je m’inquiète, j’espère qu’il va bien. On ne se parle pas, c’est très cordiale, on se sourit. Parfois il m’aide à savoir où j’ai déposé mon vélo. Ces jours où ma tête est vide et pleine à la fois. Il ne me dit […]
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